Jornalismo – O resgate da boemia

Caralho! Os filhos da puta que me perdoem. Mas os palavrões nesse texto serão necessários. Vou relatar para os leitores desse blog o cotidiano de um jornalista. Falarei dos jornalistas de verdade. Alguns por formação e outros por opção. Na faculdade, estudei com alguns tipões. Ricardo Fanho, Jamanta Desgraça, Érika Loucura e Fábio Cheio de Dente. Todos CDF´s,  mas nenhum com alma de jornalista. Tipões que ficaram guardados e são lembrados sempre no ápice da bebedeira dos eternos jornalistas. Tipões dos quais damos risadas eterna por serem reis nas aulas e no bar, simples ojetos de decoração. 

O jornalista de verdade é a pessoa, independente do sexo, que aceita vender sua alma para o diabo. Independente do vicio – seja ele álcool, cigarro, maconha, cocaína, ácido ou todos (ou nenhum) – o verdadeiro não tem horário. O filho da puta, assim chamado, tem hora pra acordar, porém não há tempo para dormir.

Acorda geralmente por volta de 8h. Abre os olhos, coça o olho do cu. Geralmente, quando é homem, o pau está duro. Às vezes rola bronha. Às vezes, não. Com muita sorte, desperta com alguma pequena do lado, seja a que ama, ou não. Daí em diante é a rotina. Café preto, jornal na porta e cagão na privada – geralmente com o chuveiro quente ligado, para criar, segundo uma grande amiga, o mormaço de merda.

Redação! Stress, caos, desgraça e nada de almoço. A hora que der é misto quente e coca-cola. E tome a merda do stress! Normalmente, o jornalista de verdade passa o dia enrolando e pensando na cerveja gelada. Seja ela qual marca for, das importadas as Novas Schins. Cigarros, cafés passados e desejos pensados vem a inspiração. Normalmente ela chega por volta das 18h. Aí, junto com o texto corrido “sangrando da merda dos dedos”, vem o prazo. Editor, diagramador e fotógrafo. 21h e texto entregue.

Dia cansativo, né? O trabalhador comum normalmente vai para casa com a sensação de dever cumprido. Porém, o jornalista tem mais um dever a cumprir. A porra do bar. Seja em qual lugar de Sampa for – normalmente no Centro –, o filho da puta vai! Se encaminha e lá se encontra com a maior corja de assassinos. A escória.

Diplomados ou não, Diplomatas ou mendigos, a lei é a cerveja gelada, o petisco gostoso e papo sobre o mundo. Seja política, apagão, mulher pelada, tóxicos ou assassinatos em série. É nessa hora que o jornalista de verdade faz a verdadeira reunião de pauta, discute direções e se torna feliz. E o mais importante: ele segue a regra principal do manual dos bebados e cachaceiros – Não importa o quão forte for a ressaca, é sacanagem faltar no trabalho.

UM BRINDE PARA TODOS OS JORNALISTAS QUE DÃO VALOR A BOEMIA, A CERVEJA E A CAMARADAGEM! Para os Marcelos Robertos da vida, (he he he) me resta o riso, o copo quebrado e o rato morto